¿Será la poesía ese cuchillo que desgarra
Los viejos girones
Como una palabra mal ortografeada?
¿Será el conde, el hombre que cruzó los cielos?
Mas no lo creo, las tierras sí las cruzó
Las areniscas entrometidas en su sangre
Al borde del hoyo, resplandecía la carne
Oriundo corazón poético, del poeta
Muerto antes que calvo
Bello antes que viejo
Perdonen seres flotantes
Si sienten algo en sus pies calzos
Lo que menos pretendo
Es que sientan las mugrosas astillas
De la realidad cárnica