¿Será la poesía ese cuchillo que desgarra
Los viejos girones
Como una palabra mal ortografeada?
¿Será el conde, el hombre que cruzó los cielos?
Mas no lo creo, las tierras sí las cruzó
Las areniscas entrometidas en su sangre
Al borde del hoyo, resplandecía la carne
Oriundo corazón poético, del poeta
Muerto antes que calvo
Bello antes que viejo
Perdonen seres flotantes
Si sienten algo en sus pies calzos
Lo que menos pretendo
Es que sientan las mugrosas astillas
De la realidad cárnica

I.

El pedrojo cae desde la creación
Hubo un éxtasis poderoso
E irrisorio
Descrito por las alas,
De un albatros recurrente,
En el reojo de la humanidad

Horrible de aquel presagio del hombre
Que describe catenariamente
La caída
La sórdida y dolorosa,
Y poderosa caída
Que destruye la vida y el todo

II.

Qué imagen más horrenda
Esa de ver tu excitante lucidez
Escapando en grandes chorros
Fríos, muy fríos

Derramada en la mesa,
En el vaso con whisky
Azotes contra la madera
Y el grito estéril de la pena

Perjuicio existe
Es innegable
Por todo el techo
Exuberante quijada

Háyome en el suelo
Revoltoso y escueto
Mientras el amor
Se me escapa, la
Dignidad se escapa

Esos ojos, ya sin luz,
Ven al estropeado
En su paraíso de artificios